Será otra mañana, de esas que aburren
mi calendario, lleno de mañanas.
Paso página y el cielo estará
o quizá no, de nuevo encapotado,

pero me invitará otra vez la silla
y la mesa escondida en mi rincón
a dibujar tu mano delicada,
como si fuera ayer, cuando aún estabas.

Ya ha pasado tu alma de relámpago,
lo mismo que un parpadeo inconsciente,
por la silla, la mesa, el periódico
de noventa días acumulado.

Yo sin embargo, caduca, persisto
en mantener tu nariz de botón
balanceándose en mi espacio contiguo,
olfateando entre el papel y la tinta.

Pese a todo, va a ser otra mañana,
ya sin ti, como fueron otras muchas.
¿Me pasa el periódico cuando acabe?
Me tengo que llenar con titulares...